Jack London

Subienkow observait la scène et frémissait. Il n’avait pas peur de mourir. Trop longtemps la vie lui avait été à charge, au cours de ce pénible voyage qui l’avait conduit de Varsovie à Nulato, pour que la simple pensée de la mort le fasse trembler. Mais, contre la torture, il se révoltait. Elle était une insulte à sa dignité d’homme – une insulte, non pas seulement par les souffrances qu’il lui faudrait endurer, mais aussi par le spectacle désolant que ces souffrances donneraient de lui. Il savait qu’il prierait et supplierait ses bourreaux, qu’il mendierait sa grâce comme le gros Ivan et les autres qui l’avaient précédé. Voilà qui ne serait pas beau à voir ! Passer bravement et élégamment de vie à trépas, en souriant et en plaisantant – ah ! ça aurait été la bonne manière. Mais perdre toute maîtrise de soi, sentir son âme bouleversée dans les affres de la chair, bafouiller et hurler comme un singe, devenir exactement pareil à une bête –ah ! ça, c’était terrible.