James Lee Burke

- Ce n'est rien qu'une vieille pièce d'antiquité que ton père t'a donnée, Dave, dit-elle. Peut-être en as-tu parlé à Elrod. Qui s'est saoulé et qui a tout mélangé avec un de ses fantasmes personnels.
- Non. Il m'a donné le nom de l'officier.
J'ouvris le tiroir de table de nuit et en sortis une petite loupe.
- Il a dit que l'arme avait appartenu à un certain capitaine Moss.
- Et alors ?
- Il y a un nom gravé à l'intérieur du pontet. Il y a des années que j'y avais plus pensé. Je n'aurais pas pu le lui donner.
Je posai le revolver en travers de mes cuisses et regardai, à l'aide de la loupe, le reflet de lumière douce qui jouait sur le laiton protégeant la détente. L'acier était froid et luisant d'huile contre ma cuisse.
- Jette un coup d’œil, dis-je.
Je lui tendis l'arme et la loupe. Elle replia les jambes sous elle et plissa l’œil devant la loupe.
- Je reconnais "CSA", dit-elle.
- Pas le bon endroit. Tout à l'arrière du pontet.
Elle rapprocha l'arme de sa loupe. Avant de lever les yeux sur moi, les joues marbrées de plaques blanches.
- J. Moss.
Sa voix était sèche en prononçant ces paroles. Puis elle répéta le nom :
- C'est écrit J. Moss.
- Il n'y a aucun doute.
Elle enveloppa le revolver dans son chiffon noirci et huilé et le replaça dans la boîte à chaussures. Elle mit sa main dans la mienne et serra.
- Dave ?
- Oui ?
- je crois qu'Elrod Sykes est quelqu'un de gentil, mais il ne doit plus revenir ici, chez nous.