James Noël

Tout le monde sait que cette terre est terre de montagnes, elle est grosse, enceinte oui. Un rêve nouveau émergera ici même pour secourir la planète bleue. La planète qui se trompe et qui n’arrête pas de jouer au jeu dangereux de la roulette russe, au jeu dangereux de la manette. Un nid, un trou, avec des gens qui meurent pour rien comme des canards sauvages. Ils meurent et tombent au ralenti dans les jeux vidéo. Les peuples sont des yo-yo entre les mains des enfants gâtés qui ont la manette facile et la gâchette express. Comme des soldats qui s’amusent à tirer sur des insectes. Les politiciens d’ici sont des enculeurs de mouches. Ils font plonger des quartiers dans le macabre, des lunes s’enfoncent dans le jeu glauque des ténèbres et on appelle ça le Printemps arabe. Une main appuie sur un bouton dans un bureau ovale. Flaque de sang de l’autre côté de l’océan, ça s’appelle la guerre propre. Un bouton suffit, une croix suffit, non pour la sainte guerre, mais pour la mort sans bruit, la mort sans microbe ni bactérie. La mort bio.