Jean Gill

Puis, un soir, le ciel nous tomba sur la tête. Il avait été bizarre toute la journée, interceptant la lumière au lieu de la refléter, lourd, gris d’après Marc. Nous rejoignons à pied la salle de dressage lorsque le ciel nous bombarda d’une pluie blanche qui me chatouilla la fourrure et éclata en gouttes glacées sur ma truffe et mes papilles. Je laissai pendre ma langue pour en gouter un maximum. Les flocons voletaient de plus en plus vite lorsque le vent les emportait. Bientôt, la rue dansait sous les points blancs et la lumière des lampadaires semblait tourbillonner sous les bourrasques scintillantes. La moustache de Marc étincelait déjà, comme s’il l’avait plongée dans de la crème glacée, et les odeurs disparurent sous le froid glacial qui engourdissait les sens, plus pur que de l’eau, comme une absence je me mis à gémir.
Moi non plus, je n’aime pas ça. C’est lourd, on s’enfonce et je n’ai pas envie de faire le trajet de retour dans une heurre… à quoi bon, de toute façon ? Vient-on rentre.
J’étais en parfait accord avec sa décision. Ne vous méprenez pas. J’aimais le froid, mais ce soir-là quelques choses me déplaisait.