Jean Hegland

Pendant ce temps, je lisais - ou plutôt je relisais - tous les romans qui se trouvaient dans la maison. J'étais depuis longtemps venue à bout de la dernière pile des livres de la bibliothèque, mes cassettes de langues se taisaient, l'ordinateur était une boîte recouverte de poussière, les piles de ma calculatrice étaient mortes, aussi retournais-je aux romans pour me nourrir de pensées et d'émotions et de sensations, pour me donner une vie autre que celle en suspens qui était la mienne.
Siddharta. M is for murder. Bilbo le hobbit. Le carnet d'or. Tess d'Urberville. Catch 22. Chroniques martiennes. Adam Bede. Quand je lisais un roman, j'étais plongée, immergée dans l'histoire qu'il racontait, et tout le reste n'était qu'une interruption. Je pouvais lire pendant plusieurs heures d'affilée, et chaque fois que quoi que ce me dérangeait - une question, un repas, la tombée de la nuit - je me hérissais, agacée.