ARRIÈRE-SAISON
Pour Henri
I
L’araignée tombe sans parachute
L’horloge en berne marque six heures et demie
Les ongles du calendrier brûlent
Je ne me souviens pas
Il y a un petit ver blanc
Qui fait des trous silencieux
Dans le cercueil noir
De la musique
Une serviette d’or sur les genoux
Bas filés tête nue
Gouttes de rosée au bout des doigts
L’automne se désespère.
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