Citation de migdal
Théo avait fini par s'habituer à ces coups de grisou qui frappaient sans prévenir dans le silence et faisaient trembler jusqu'aux poutres noircies au brou de noix des plafonds. Ainsi, ce jour où, bien malgré lui, il avait ânonné le dernier mot d'un titre d'ouvrage traitant de religion et de spiritualité. Sous les tâches de moisissure noires et violettes, il avait déchiffré de son mieux: « Vie de saint Antoine le Grand, patri.. . patria...
-Patriarche.
- C'est ça : Vie de saint Antoine le Grand, patriarche des céno... des cénobites ? »
Le rire, à son corps défendant, était monté dans sa gorge, et le libraire, subitement ulcéré, s'était exclamé: « Qu'est-ce qui vous prend ? Pourquoi riez-vous ?
Je ne ris pas !
~ Si. Je vous ai déjà dit que j'étais aveugle et pas sourd, non ? Alors ? »
Luttant de son mieux contre cette hilarité qui lui saisissait le ventre, Théo articula de son mieux: « C'est vrai que c’est un mot qui n'est pas banal : cénobite. Et son auteur, en plus...
- Quoi, son auteur ?
- II s'appelle Verge ! »
Aussitôt, la main d'un Anselme exaspéré s'abattit sur le plateau du bureau, faisant tanguer sur leur base les tours de Pise qui y étaient disposées. Les lèvres secouées par de petits tics d’indignation, il s'emporta: «Verger, pas Verge ! Triple buse ! Espèce de sybarite de l'ignorance ! Imbécile heureux ! C'est La Vie de saint Antoine le Grand, patriarche des cénobites ! Par l'abbé Verger ! 1890 !
Vous êtes un pornocrate doublé d'un érotomane aux petits pieds, laissez-moi vous le dire! »
-Patriarche.
- C'est ça : Vie de saint Antoine le Grand, patriarche des céno... des cénobites ? »
Le rire, à son corps défendant, était monté dans sa gorge, et le libraire, subitement ulcéré, s'était exclamé: « Qu'est-ce qui vous prend ? Pourquoi riez-vous ?
Je ne ris pas !
~ Si. Je vous ai déjà dit que j'étais aveugle et pas sourd, non ? Alors ? »
Luttant de son mieux contre cette hilarité qui lui saisissait le ventre, Théo articula de son mieux: « C'est vrai que c’est un mot qui n'est pas banal : cénobite. Et son auteur, en plus...
- Quoi, son auteur ?
- II s'appelle Verge ! »
Aussitôt, la main d'un Anselme exaspéré s'abattit sur le plateau du bureau, faisant tanguer sur leur base les tours de Pise qui y étaient disposées. Les lèvres secouées par de petits tics d’indignation, il s'emporta: «Verger, pas Verge ! Triple buse ! Espèce de sybarite de l'ignorance ! Imbécile heureux ! C'est La Vie de saint Antoine le Grand, patriarche des cénobites ! Par l'abbé Verger ! 1890 !
Vous êtes un pornocrate doublé d'un érotomane aux petits pieds, laissez-moi vous le dire! »
