Jean-Pierre Bélanger

On pouvait maintenant associer chacun des visages à des fesses gélatineuses, à des essoufflements de phoque, à des seins affalés, à des bedaines monstrueuses, à des champs de varices ou à des organes dont les mensurations étaient jusque-là demeurées secrètes pour cause de ridicule. Au terme de la projection de dix minutes, tous braillaient en chœur.

Pas pour lui la luzerne et les graines de sésame. À chaque repas, malgré la consigne donnée par Marie-Scapulaire, il s’échappait du Gloria’s pour se rendre au snack-bar voisin. Le lieu était tenu par une jolie Martiniquaise aux seins embaumant la vanille, dont il n’avait pas tardé à faire sa maîtresse. Elle avait un appétit sexuel débridé, sa libido ne demandant qu’à exploser telle une fontaine de jouissance jamais tarie. Elle se nommait Marithé, et le snack-bar lui appartenait.

Afin d’attirer davantage la compassion, il avait perfectionné son numéro. Il arborait une barbe de plusieurs jours, ce qui faisait paraître ses joues davantage émaciées; il retirait aussi les bras des manches de son parka, ce qui laissait croire qu’il avait été amputé. Un homme-tronc abandonné à son sort dans un chariot de supermarché au beau milieu de l’hiver ne pouvait manquer de soulever l’indignation.

Le manoir s’était transformé en véritable bordel; des poursuites effrénées en petites tenues avaient eu lieu jusque dans les couloirs, à la vue de tous. Des hurlements avaient jailli des gosiers les plus nobles. On se battait sauvagement, on crevait des matelas, on démembrait des tables de nuit, on charroyait des lits dans les coins les plus reculés des chambres.

Sur l’écran, Fanucchi, insatiable, venait encore une fois de se lancer à l’assaut de La Dolores. Son organe, réputé pour avoir la taille d’une arachide, s’était mis à gonfler, à doubler de volume, Dieu de Dieu, voire même tripler, pour atteindre les dimensions phénoménales d’un rouleau à pâte. On aurait aisément pu y suspendre un haut-de-forme.

Les gens priaient alors. Ou ils buvaient. Ou ils baisaient, leurs ébats épousant la brutalité des éléments. Si le toit de leur cambuse était emporté pendant qu’ils forniquaient, eh bien c’était tant pis pour eux, à la grâce de Dieu, l’enfer les happait tout nus.

Or Lucien était un chaud lapin. Au bout de quelques nuits, affamé, il avait écarté les draps pour lui montrer ses testicules, qui atteignaient la taille de deux pruneaux gorgés d’eau.

D’habitude, le vieux Fung ne consommait pas d’alcool, qu’il considérait comme une porte ouverte à tous les excès.