Jean-Yves Reuzeau

LE POÈTE ASSASSIN

à Olivier Lécrivain

En longeant le square à midi. Une volée de fillettes
éparpille le jour engorgé de soleil. Printemps tardif.
Un bruissement. Une entaille dans la lumière.
Les secondes s'égrènent et se figent sur la pellicule.
C'est un instantané. Flou. D'une rapidité fulgurante.
L'oeil ébroue le puzzle. Reconstruit le souvenir.
Cette vision agit comme un glaçon sur la nuque.
Nulle certitude. Place de la République. Clic.
Clac. Un arc-en-ciel impossible strie les paupières.
J'aurais pu franchir la rue comme une mangrove
pullulant de caïmans. Et seul un klaxon suraigu
me réveille. Un film surimposé sur la rétine.
Un monde caché derrière le monde suffit
parfois à poignarder la réalité. C'est ainsi.