Jen Beagin

Pendant des mois, il ne fut pour elle qu'un numéro : elle comptait ses seringues usagées, il les laissait tomber dans le seau, elle enregistrait la quantité sur son bloc-notes et il sortait de la file. Encore un pélican mazouté, usé jusqu'à la corde et pressé d'en finir. Un mec déglingué comme tous ceux qui venaient là.
Mais une fois affectée à la section aiguilles - au lieu de les compter, elle distribuait des kits stériles - elle remarqua qu'il était le seul échangeur à trimbaler des livres de la bibliothèque. Des biographies surtout, et des polars, Elle le surnomma M. Dégoûtant à cause de son look et de ses fringues crados. Ses longs cheveux dessinaient un gribouillage énervé qui aurait eu besoin d'un soin à l'huile chaude, son visage était un dessin compliqué avec trop de rides, mais il était grand, avait les épaules larges et aurait pu la prendre dans ses bras pour lui faire faire le tour du pâté de maisons, pour monter une volée de marches en cas de nécessité ou si l'envie lui en avait pris, une qualité qui avait malheureuse ment manqué à ses ex, et elle était raide dingue de ses yeux sombres à l'expression franche qui semblaient dire : Vous Êtes Ici.

Page 9, Buchet-Chastel, 2019.