Joë Bousquet

Mon âme est comme morte de l’aimer. Et je ne sais comment me défendre contre l’âme qu’elle me donne à la place, faite d’un rayon de jour peint à sa ressemblance et qui s’attache comme un lierre à ce qu’il y a dans mon corps de plus étranger à moi. Je m’enrage à la pensée que l’on verra dans ces aveux des choses dites belles quand elles sont simplement véritables et qu’on y admirera en somme la certitude de ma souffrance.