Jo Nesbø

Harry inhala profondément. Il garda la fumée dans ses poumons, et songea que l'on devrait pouvoir souffler des images de fumée qui expliquent tout. Il expira en un long soupir rauque.
« Je crois qu'il faut trouver quelque chose qu'on apprécie en soi pour pouvoir survivre. Etre seul, c'est être asocial et égoïste, diront certains. Mais on est indépendant, et on n'entraîne pas les autres avec soi dans sa chute, si chute il y a. Beaucoup de gens ont peur d'être seuls. En ce qui me concerne, ça me rendait libre, fort et invulnérable.
- Fort d'être seul ?
- Ouaip. Comme a dit le docteur Stockman :
« L'homme le plus fort au monde est celui qui est le plus seul. »
- D'abord Süskind, et maintenant Ibsen ?
- C'était une phrase que mon père citait souvent, ricana Harry. Avant la mort de maman, ajouta-t-il avec un soupir.
- Tu as dit que ça te rendait invulnérable. Ce n'est plus le cas ? »
Harry sentit la cendre de sa cigarette tomber sur sa poitrine. Il l'y laissa.