John Connolly

Si les flics vous trouvent en train de dormir dans la rue, ils vous embarquent. Quand vous avez de la chance, ils vous déposent dans un centre d'accueil, mais s'il n'y a plus de lits ni de matelas disponibles, vous passez la nuit à essayer de trouver le sommeil sur une chaise en plastique dans un bureau éclairé au néon, où il est interdit d'éteindre les lumières à cause des lois anti-incendie. Alors, vous retournez dans la rue, parce que là, au moins, vous pouvez vous allonger dans l'obscurité et, avec un peu de chance, dormir. Chaque jour est le même que le précédent, et chaque joue vous devenez un peu plus vieux, vous vous épuisez un peu plus.
Et parfois, vous vous souvenez de celui que vous étiez. Un môme qui jouait avec d'autres mômes. Qui avait un père et une mère. Qui voulait devenir pompier, ou astronaute, ou ingénieur ferroviaire. Vous aviez un mari. Vous aviez une femme. Vous étiez aimé. Vous n'auriez jamais imaginé finir comme ça.
Vous vous recroquevillez dans l'obscurité et vous attendez que la mort vous délivre un dernier baiser, qu'elle vous souhaite finalement une bonne et heureuse nuit.