Jon Courtenay Grimwood

Elle avait été ballerine jadis. Elle avait dansé les plus grands rôles des plus grands opéras devant les plus hauts dignitaires du régime. À Moscou, au Bolchoï. À Leningrad, au Kirov. Elle avait supervisé les plus jeunes lors de la plus grande, la plus parfaite, mais aussi la plus désastreuse tournée au palais Garnier, à Paris, lorsque Noureïev était passé dans le camp ennemi et que toutes leurs carrières avaient été brisées.
Aujourd’hui, son corps était vieux et usé.
Mais pas aussi vieux que ses traits le laissaient supposer. Pas aussi vieux que les passants qui avaient une famille et un logement et quelque part où aller se l’imaginaient. Dormir la nuit sous les porches ou dans les cryptes des rares églises qui restaient ouvertes n’était pas facile. Mais ce n’était rien en comparaison des souffrances d’une danseuse : les pieds en sang après la répétition, les douleurs atroces à l’aine lorsqu’elle faisait le grand écart ou des étirements et qu’elle prenait des poses qui tordaient son corps d’une façon inimaginable.