Citation de le_Bison
Ce n'est pas la première fois que Serena se coupe, elle avait commencé dans son école quaker à quatorze ans. De légers coups de rasoir à l'intérieur de ses bras minces, où ses manches dissimulaient les fines petites blessures. Pour piquer et pour réconforter. Le sang jaillissait si vite, comme une caresse. Elle pressait sa langue sur les écorchures, léchait le sel de ce sang secret.
Plus tard elle s'était fait des coupures à l'intérieur des cuisses (elle avait beau jeûner, elles lui paraissaient épaisses, lourdes, flasques, laides), sous sa toison bouclée de poils pubiens la peau douce et pâle.
Adolescente, Serena s'était servi d'un rasoir, jamais d'un couteau. A présent, elle n'aurait su dire pourquoi, même si dans un poème elle aurait pu explorer la subtilité de ces distinctions, l'idée d'utiliser un rasoir lui répugne. C'est un couteau qu'il faut, mais pas un couteau ordinaire : un couteau qui soit une œuvre d'art, sauvage, étincelant dans le soleil hivernal.
Plus tard elle s'était fait des coupures à l'intérieur des cuisses (elle avait beau jeûner, elles lui paraissaient épaisses, lourdes, flasques, laides), sous sa toison bouclée de poils pubiens la peau douce et pâle.
Adolescente, Serena s'était servi d'un rasoir, jamais d'un couteau. A présent, elle n'aurait su dire pourquoi, même si dans un poème elle aurait pu explorer la subtilité de ces distinctions, l'idée d'utiliser un rasoir lui répugne. C'est un couteau qu'il faut, mais pas un couteau ordinaire : un couteau qui soit une œuvre d'art, sauvage, étincelant dans le soleil hivernal.
