Joyce Carol Oates

L'euphorie gonfle les poumons de Hannah comme de l'Hélium - pas de trace ! Pas de trace. Disparue, son odeur, disparu bientôt, son souvenir. L'odeur saumâtre de son sperme, cheveux huileux, dents tachés de vin. Les renvois sur son haleine, les ongles bordés de noir. De dégoût, elle avait ouvert en grand la porte fenêtre donnant sur la terrasse, mis en marche le ventilateur à la vitesse maximum. Le canapé en cuir souillé, elle l'avait frotté au Windex, des poignées de serviettes en papier qu'elle était aller jeter dans la poubelle du garage pour que personne (à savoir Ismelda) ne remarque leur présence, leur quantité surprenante, dans une corbeille à papier. La bouteille de vin vide, et même les verres qui ne s'étaient pas fêlés en tombant - tous jetés dans un accès de dégoût. Si heureuse ! - Hannah a été épargnée.
De nouveau, une fois encore - épargnée.