Nationalité : France
Né(e) à : Vennecy , le 27/04/1853
Mort(e) à : Tavers , le 05/08/1914
Né(e) à : Vennecy , le 27/04/1853
Mort(e) à : Tavers , le 05/08/1914
Biographie :
Ecrivain et critique dramatique français.
Fils d'instituteur, éducation chrétienne au petit séminaire d'Orléans.
Brillant élève de l'Ecole normale (1872) il fait carrière dans l'enseignement; il publie deux recueils de sonnets: "Les Médaillons" (1880), "Petites Orientales" (1883) et écrit dans "La Revue Bleue".
En 1884 il rompt avec l'Université et entre comme critique dramatique au "Journal des débats".
"Les Impressions de théâtre" regroupent les articles parus entre 1853 et 1914, puis les "Contemporains", études et portraits littéraires de la même époque. Lemaitre se lance dans une carrière de dramaturge: "Révoltée" (1889), "Le Député Leveau" (1890), "Le Mariage blanc" (1891), "Le Pardon" (1895), "La Massière" (1905).
Dilettante brillant, conférencier mondain, Jules Lemaitre s'oriente vers un nationalisme et un conservatisme qui le mènent aux doctrines de l'Action française.
+ Voir plusEcrivain et critique dramatique français.
Fils d'instituteur, éducation chrétienne au petit séminaire d'Orléans.
Brillant élève de l'Ecole normale (1872) il fait carrière dans l'enseignement; il publie deux recueils de sonnets: "Les Médaillons" (1880), "Petites Orientales" (1883) et écrit dans "La Revue Bleue".
En 1884 il rompt avec l'Université et entre comme critique dramatique au "Journal des débats".
"Les Impressions de théâtre" regroupent les articles parus entre 1853 et 1914, puis les "Contemporains", études et portraits littéraires de la même époque. Lemaitre se lance dans une carrière de dramaturge: "Révoltée" (1889), "Le Député Leveau" (1890), "Le Mariage blanc" (1891), "Le Pardon" (1895), "La Massière" (1905).
Dilettante brillant, conférencier mondain, Jules Lemaitre s'oriente vers un nationalisme et un conservatisme qui le mènent aux doctrines de l'Action française.
Source : Wikipédia, Guide des auteurs Magnard
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A mon chat
Mon chat, hôte sacré de ma vieille maison,
De ton dos électrique arrondis la souplesse,
Viens te pelotonner sur mes genoux, et laisse
Que je plonge mes doigts dans ta chaude toison.
Ferme à demi, les reins émus d'un long frisson,
Ton œil vert qui me raille et pourtant me caresse,
Ton œil vert semé d'or, qui, chargé de paresse,
M'observe d'ironique et bénigne façon.
Tu n'as jamais connu, philosophe, ô vieux frère,
La fidélité sotte et bruyante du chien :
Tu m'aimes cependant, et mon coeur le sent bien.
Ton amour clairvoyant, et peut-être éphémère,
Me plaît, et je salue en toi, calme penseur,
Deux exquises vertus : scepticisme et douceur.
Mon chat, hôte sacré de ma vieille maison,
De ton dos électrique arrondis la souplesse,
Viens te pelotonner sur mes genoux, et laisse
Que je plonge mes doigts dans ta chaude toison.
Ferme à demi, les reins émus d'un long frisson,
Ton œil vert qui me raille et pourtant me caresse,
Ton œil vert semé d'or, qui, chargé de paresse,
M'observe d'ironique et bénigne façon.
Tu n'as jamais connu, philosophe, ô vieux frère,
La fidélité sotte et bruyante du chien :
Tu m'aimes cependant, et mon coeur le sent bien.
Ton amour clairvoyant, et peut-être éphémère,
Me plaît, et je salue en toi, calme penseur,
Deux exquises vertus : scepticisme et douceur.
Une petite plage au fond du golfe méssénique. Rochers derrière lesquels la mer.
Le vent souffle avec rage.
Contre la paroi du rocher, deux avirons fichés en terre et deux autre avirons liés au premier par des cordages et sur lesquels on a étendu des toiles à voiles, des peaux de mouton ...
Sous cet abri improvisé, deux femmes voilées se tiennent immobiles, silencieuses, grelottantes.
Sur la terre, un maigre feu brûle ; Télémaque y jette de temps en temps des branchages.
C'est la tempête dans le crépuscule.
Le jour est blafard ; le ciel semble d'étain.
Parmi les hurlements de la tempête, on entend le chant rythmé des matelots qui tirent une barque sur le rivage.
Un homme apparaît : c'est le pilote Styrax ....
Le vent souffle avec rage.
Contre la paroi du rocher, deux avirons fichés en terre et deux autre avirons liés au premier par des cordages et sur lesquels on a étendu des toiles à voiles, des peaux de mouton ...
Sous cet abri improvisé, deux femmes voilées se tiennent immobiles, silencieuses, grelottantes.
Sur la terre, un maigre feu brûle ; Télémaque y jette de temps en temps des branchages.
C'est la tempête dans le crépuscule.
Le jour est blafard ; le ciel semble d'étain.
Parmi les hurlements de la tempête, on entend le chant rythmé des matelots qui tirent une barque sur le rivage.
Un homme apparaît : c'est le pilote Styrax ....
L'eau répète
Le ciel mat.
Calme plat,
Mer muette.
La mouette,
Qui s'ébat
Sur le mât
Le complète.
Simulant
D'un vol lent
Et perplexe
Un accent
Circonflexe
En passant.
Le ciel mat.
Calme plat,
Mer muette.
La mouette,
Qui s'ébat
Sur le mât
Le complète.
Simulant
D'un vol lent
Et perplexe
Un accent
Circonflexe
En passant.
A droite, l'extérieur du palais d'Ulysse à Ithaque. A gauche, paysage de collines.
Au fond, la mer. Sur un banc de pierre, Ulysse songe. La musique exprime ses souvenirs.
Pénélope.- Ulysse, comme vous êtes silencieux, mon ami !
Ulysse.- Pénélope irréprochable, assis devant ma maison, par ce beau soir d'été, je me ressouviens de ma vie agitée et de mes erreurs sur la mer.
Je revois le cheval de Troie, l'oeil crevé du cyclope, les charmes inutiles de Circé et ces douces ténèbres de l'île des cimmériens, où j'ai conversé avec l'ombre de ma mère...J'entends la voix des sirènes harmonieuses...je revois les roches errantes, l'horrible Charybde et Scylla que les hommes ne peuvent fuir sains et saufs...Mais je vous ai déjà raconté tout cela...
Au fond, la mer. Sur un banc de pierre, Ulysse songe. La musique exprime ses souvenirs.
Pénélope.- Ulysse, comme vous êtes silencieux, mon ami !
Ulysse.- Pénélope irréprochable, assis devant ma maison, par ce beau soir d'été, je me ressouviens de ma vie agitée et de mes erreurs sur la mer.
Je revois le cheval de Troie, l'oeil crevé du cyclope, les charmes inutiles de Circé et ces douces ténèbres de l'île des cimmériens, où j'ai conversé avec l'ombre de ma mère...J'entends la voix des sirènes harmonieuses...je revois les roches errantes, l'horrible Charybde et Scylla que les hommes ne peuvent fuir sains et saufs...Mais je vous ai déjà raconté tout cela...
Leur vue te fut d'abord une surprise désagréable. Elle te rappelait trop brutalement l'existence de la souffrance et de la misère. Puis tu leur en voulais d'offusquer tes yeux par leur malpropreté et leur laideur. Tu leur en voulais aussi de leur avilissement, de la bassesse avec laquelle ils t'imploraient, et de l'opiniâtreté de leurs traînantes prières ; tu leur jetais l'aumône avec dégoût. Tu méprisais si fort les malheureux qu'un jour tu ne pus supporter leurs actions de grâces, car la grossièreté des effusions populaires t'irritait ; et la délicatesse de ton goût refusa à ses pauvres gens le droit de te prouver, par leur reconnaissance, qu'ils n'étaient pas indignes de tes bienfaits.
Le conteur entre, s'assoit devant le rideau et dit son prologue.
- [...] Les actions et les souffrances de ceux qui ont vécu avant nous sont des exemples et des avertissements pour les hommes d'aujourd'hui et des jours futurs.
Telle est l'histoire de Haji le mendiant, qui a vécu dans notre paisible ville de Bagdad, il y a mille et un ans.
C'est une de ses journées que je vais vous raconter.
Ô bienveillants auditeurs, entendez la leçon que nous donne la destinée, que les poètes appellent "Kismet". Et soyez attentifs aux vicissitudes dont elle sait varier la vie d'un mortel, tantôt l'élevant et tantôt l'abaissant comme un seau dans un puits...
- [...] Les actions et les souffrances de ceux qui ont vécu avant nous sont des exemples et des avertissements pour les hommes d'aujourd'hui et des jours futurs.
Telle est l'histoire de Haji le mendiant, qui a vécu dans notre paisible ville de Bagdad, il y a mille et un ans.
C'est une de ses journées que je vais vous raconter.
Ô bienveillants auditeurs, entendez la leçon que nous donne la destinée, que les poètes appellent "Kismet". Et soyez attentifs aux vicissitudes dont elle sait varier la vie d'un mortel, tantôt l'élevant et tantôt l'abaissant comme un seau dans un puits...
Petit-Pierre allait en trébuchant, de tout ce qui restait de force à son petit corps épuisé, vers cette gloire et vers ces cantiques. Tout à coup il tomba au pied d'un buisson encapuchonné de neige ; il tomba les yeux clos, subitement endormi, et souriant au chant des anges.
Les voix reprirent : « Il est né le divin enfant ! »
Au même moment, la descente molle et silencieuse des blancs flocons recommença. La neige recouvrit le petit corps de ses mousselines lentement épaissies...
Et c'est ainsi que Pierrot entendit la messe de minuit dans la chapelle blanche.
Les voix reprirent : « Il est né le divin enfant ! »
Au même moment, la descente molle et silencieuse des blancs flocons recommença. La neige recouvrit le petit corps de ses mousselines lentement épaissies...
Et c'est ainsi que Pierrot entendit la messe de minuit dans la chapelle blanche.
C'est une joie de signer sa foi de son sang, en bravant la colère impuissante de l'impie. Ce sang criera contre lui. Encore une fois, les temps sont proches... Et qu'est-ce qu'un moment de souffrance pour une vie éternellement bienheureuse ? Imbécile et lâche qui refuserait le marché !
Une des choses qui me touchent dans les beaux dessins des antiques reliures, c'est que jamais ils ne sont d'une géométrie irréprochable ; toujours quelque tremblement ou quelque hésitation des lignes nous rappelle et nous rend présente la main vivante et mobile de l'ouvrier qui les exécuta. Joignez que le temps assourdit délicieusement les ors et qu'il donne aux peaux, surtout aux rouges et aux vertes, des tons d'une douceur, d'une richesse, d'une somptuosité à demi éteinte, d'un fondu et, si je puis dire, d'une onction que nul artifice ne saurait imiter. Et ce n'est pas tout : le contenu de ces vieux livres y semble bien meilleur que dans une réimpression moderne.
Aucun esprit n'a été plus composé et ne paraît, au premier regard, plus fuyant et insaisissable à toute prise... Il est infiniment complexe et déconcertant parla multiplicité de ses aspects : c'est un mystique, c'est un homme d'un très grand bon sens; c'est un artiste, c'est un homme d action ; c'est un homme d'une exquise charité et d'une charmante douceur, c est un autoritaire très ferme, assez hautain, « qui, dans sa douceur, ne voulait point de résistance»... On sent fort bien qu'il n'est pas de ceux qui se ramènent facilement à l 'unité, et qu'après l'avoir dépeint, il restera toujours quelque chose de très important qu'on aura omis.
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— Il s’en est fallu d’un cheveu ! Sans son regard rapide, sans ses yeux de lynx, XXX XXXX, en ce moment, ne serait peut-être plus de ce monde ! Quel désastre pour l’humanité ! Sans parler de vous, Hastings ! Qu’auriez-vous fait sans moi dans la vie, mon pauvre ami ? Je vous félicite de m’avoir encore à vos côtés ! Vous-même d’ailleurs, auriez pu être tué. Mais cela, au moins, ce ne serait pas un deuil national ! Héros de Agatha Christie
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