Julia Kerninon

Dans les premières semaines, je me rappelle avoir regardé mon corps de fraîche accouchée, avec sa peau défaite et la ligne brune sur mon ventre qui ne partirait jamais, je le savais, et c'était un corps qui ne parlait que de sacrifice, de lait, de fatigue, d'instinct maternel, et pourtant j'avais aussi la conscience aiguë de la cicatrice près de mon œil, des deux lignes pâles laissées sur mon poignet par une lame de rasoir, et du tatouage bleu sur ma hanche, signe de loyauté, d'amour infini pour un homme qui n'était pas son père, et depuis longtemps parti sans se retourner. Mon corps, qui faisait tenir tout ça ensemble - qui allaitait, qui berçait, qui portait, qui conduisait, qui cuisinait, qui embrassait, qui suçait, qui travaillait - mon corps racontait son histoire, rocher devenu galet peut-être, mais toujours indéniablement caillou à la fin, ayant changé de forme mais pas de nature.