Julia Kerninon

J'avais toujours pensé que je deviendrais quelqu'un d'autre à l'instant précis où il sortirait de moi. J'avais cru que la lumière s'éteindrait et se rallumerait d'un coup, comme dans les soirées surprises d'anniversaire. Je me voyais mourir et revenir à la vie, débarrassée de moi-même, réinventée, lavée, ardoise magique, pharaon. J'avais pensé que ce serait irrésistible. J'avais peur de me noyer dans ses yeux et de n'en jamais revenir, emportée par le courant comme ça avait failli m'arriver, un jour, au large de Long Island. J'avais peur que mon enfant soit un poids de plomb au bout du filin de mon zeppelin, mais je croyais aussi que cette autre personne que je deviendrais serait naturellement douée pour tout ce qui s'annoncerait, et que ce serait elle qui s'occuperait de tout ça.