Julie Estève

Le goût de trop et heureux de tout à l'heure, c'est de la trouille maintenant. Un amas de trouille mâchée, mou comme du plâtre frais. Elle sent la chose grimper le long de la gorge, un serpent filandreux et lent. Ça va sortir. Faut que ça sorte, vite. Elle met les doigts dans le fond, chatouille les amygdales et c'est la chute de l'animal rampant. Un paquet se jette dans la cuvette : son bloc de trouille. Ça sent. Ça emboucane. Et le visage et le dos de Lola en bavent. Une main sur la paroi sale, l'autre sur le cœur qui vient de s'arrêter de battre, quelques fractions d'une toute petite seconde. Elle tire la chasse qui emporte loin le machin honteux […] Maintenant, elle peut continuer de sourire.