Justine Niogret

Je n'imagine pas un instant Mamie accoucher devant qui que ce soit, c'était une Viking, Mamie, son cancer a mis plus de dix ans pour la tuer, et elle m'envoyait des lettres où elle riait, elle me racontait les centaines de grammes de tumeurs et de la chair qu'on lui avait retirées, elle m'écrivait ; "Que trois cents grammes !" ou bien "Là ça tire un peu". Elle me disait qu'elle n'aurait pas le temps de finir de lire son livre sur les Celtes, qu'elle mourait bête et que c'était son grand regret. Elle me disait d'apprendre un sport de combat, que c'était important pour une femme, que c'était épanouissent. Elle avait tenu un magasin de bijoux pendant l'Occupation, le propriétaire était rentré du jour au lendemain, après la Libération, l'avait jetée dehors, physiquement. Elle avait monté son propre magasin de bijoux, avait vendu à des princesses japonaises, des femmes de présidents, avait racheté le magasin d'où on l'avait chassée. Mamie n'avait pas besoin de chocolat, Mamie n'aurait pas pleuré de peur en voyant des Allemands, Mamie n'aurait pas accouché devant des inconnus. Mamie n'était même pas morte devant son cancer, alors trois peigne-culs de vingt ans, elle leur aurait mouché le nez jusqu'à ce qu'il en pisse du lait.