Je reste des heures dans ce lieu, à côté de la loge des gardiens qui m'apportent gentiment un café. Contemplant les insomnies de ce peintre fougueux, ses toiles qui sont ses paupières qui ne se referment pas, songeant à l'impossibilité du musée dans ma culture, quoi qu'en disent les narcisses de ma géographie. Je creuse et je creuse cette impossibilité et ses mille sens.