Je n’ai plus grand chose à voir avec la jeune fille que j’étais. Elle m’est devenue presque opaque, comme inaccessible. C’est sans doute pour cette raison que j’ai tant besoin de gratter sous la poussière du temps pour la retrouver intacte. Elle me manque parfois. J’ai l’impression qu’elle est morte et qu’écrire sur elle pourrait la ressusciter. Il faudrait l’autopsier, la disséquer pour voir ce qu’elle avait dans le ventre, et surtout dans la tête. J’espère ne pas la trahir en tout cas.