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En fin de compte, ce n’était pas ce que les hommes et les femmes se révélaient être qui les liait entre eux, mais ce qu’ils se révélaient ne pas être. Les failles. Le matériau brut. Les larmes qu’ils versaient la nuit. Les peurs, les vulnérabilités, les rêves qu’ils taisaient. Ce que personne d’autre ne voyait jamais. C’était cela, l’essence de l’amour. Ou quelque chose comme ça. Ou tout à fait autre chose. Selon le jour, l’heure, la minute. Il suffisait d’une minute pour passer de l’amour à la haine. On pouvait continuer. Ou tout arrêter. (…) il n’avait jamais réalisé qu’une relation n’était qu’un début. Jamais une fin en soi. La fin, c’était deux petits vieux tout ratatinés sur un banc à Bournemouth, contemplant la mer, ébahis, se demandant s’ils avaient passé l’épreuve avec succès. Comprenant que oui, tandis qu’ils se partageaient un sandwich oeuf mayonnaise.
