L. J. Shen

Quand je regardais son visage de vieille sorcière, je pensais à celui de ma mère, Marie, morte à trente-cinq ans, éternellement jeune dans mon souvenir, avec ses cheveux noirs comme la nuit et sa peau blanche comme blanche neige. Comme la Blanche-Neige des conte de fées, sauf qu'aucun prince n'avait pu la réveiller d'un baiser quand elle s'était endormie. Mon père n'avait rien d'un prince : il avait autorisé la sorcière à empoisonner la pomme et à envoyer son frangin la livrer.

Mais ça, je ne l'avais malheureusement compris trop tard.