Laura Hird

Sombre, trash et profondément humain, ce recueil de nouvelles de Laura Hird publié en 2006, après deux précédents romans, contient une novella de quatre-vingt pages («Hope») et dix courtes nouvelles. Dans Édimbourg et ses faubourgs, ces histoires mettent en scène des individus aux marges, souvent pitoyables et déjantés, à l’image de Martin dans «Hope», libraire homosexuel qui passe l’essentiel de sa vie à boire et fumer des joints, et qui au départ appelle les urgences après une soi-disant tentative de suicide au paracétamol, avant de s’enfuir en cavalant de l’hôpital pour rejoindre une soirée voisine.



«Je m’envoie d’un trait un demi-verre de rouge et me roule un pétard avant de penser à regarder qui est là. C’est toujours bondé, ici. Il y a des gens qui viennent une fois, ne supportent pas cette bande de tafioles médisantes et ne reviennent jamais. D’autres passent régulièrement, chaque semaine ou tous les deux-trois jours. D’autres campent, carrément.» (Hope)



Rencontrant la tante d’un ami, riche et excentrique, lors de cette soirée, qui va le loger gracieusement dans son hôtel particulier et faire vaciller ses préférences sexuelles, il croît que la chance tourne en sa faveur. Mais l’espoir chez Laura Hird est souvent un mirage dans ces vies cabossées par la dureté sociale, le manque d’argent et l’excès d’alcool, par les failles ordinaires d’une vie de famille usante, ou par les traumatismes d’une enfance abîmée, la disparition d’un proche ou le temps qui s’écoule.



Comme si elle écrivait sous les influences combinées de Raymond Carver et de Charles Bukowski, et dans la lignée directe d’Irvine Welsh, les nouvelles de Laura Hird sont successivement drôles et poignantes, glauques mais animées d’une énergie de vie féroce, terriblement attachantes.

Une grande claque.



«Je me réveille avec une sensation de froid, de vide, de tête prise dans un étau qui prélude toujours à une journée en famille. Les congés annuels, c’est précieux, et ça me fait chier d’en gaspiller la moindre seconde avec les mômes de mes cousins, mon odieuse tante et les éternelles larmes de ma mère après quelques verres d’asti spumante.

Des relents inhabituels imprègnent le lit. J’ai trop chaud, je roule sur le dos. Ma cuisse effleure quelque chose. Ça grogne ! C’est quelqu’un. Je retire doucement ma jambe et reste figée, essayant de rassembler mes souvenirs. C’est seulement quand j’entends un léger ronflement que j’ose regarder. Ce ne sont pas mes souvenirs nébuleux du pot d’hier soir au bureau qui vont m’aider à supporter cette situation.

Mais c’est qui ça ? Il y a un ado dans mon lit. Un ange puant au visage sale. Je n’ai pas été au lit avec un ado depuis l’époque où le fils du voisin faisait du baby-sitting, quand j’avais neuf ans. C’est quoi ce bordel ?» (La soirée)



«Je déteste tout ça mais c’est bien payé et les pingouins qui transportent les plateaux de champagne sont fort généreux. J’ai déjà pris assez de photos – celles que demande le magazine, ce mélange parfait de boboïsme et d’élitisme. Je préférerais leur tirer le portrait maintenant qu’ils sont cokés à mort, en train de ricaner et de se raconter des conneries, vautrés dans tous les coins, mais on m’a dit de poser mon appareil une fois que ces tableaux de merde auront été dévoilés, car, selon l’artiste, ça ne favorise pas l’établissement des relations.

Si je suis là, c’est parce que Rick, mon ami depuis l’université qui s’occupe généralement de la page mondaine du magazine, est en Somalie pour photographier un chef célèbre, pour un numéro spécial «cuisine africaine» sponsorisé par Sainsbury’s. Mon travail à moi porte généralement sur la misère urbaine – photos dures, monochromes, d’hôpitaux, de malades en phase terminale, de cadavres ; un catalogue de bénéficiaires de la sécu, en somme. Je prépare une grande exposition. Pas deux-trois clichés dans un bistro ou un salon de thé-librairie non, une expo dans un lieu comme celui-ci mais avec de vraies personnes, plutôt que cette bande d’écureuils hystériques. Mon but est de devenir LE photographe du prolétariat britannique» (Droit devant, n’importe où)

Une famille écossaise classique, un mari, une femme, deux enfants ados fille et garçon. Une famille protestante d'Edimbourgh où le foot est important car il est le marqueur social de son appartenance religieuse ( en Ecosse les clubs représentent souvent une église différente ; exemple : Celtic Glasgow pour les catholiques, Glasgow Rangers pour les protestants).

Le livre se situe aux alentours des fin 90's début 2000.

Entre un père fuyant et victime consentante du marasme de sa vie, une mère adultérine et alcoolique détestant ses propres enfants et son mari, une ado de 16 ans en quête du frisson sexuel et de fric continuel, un ado à peine plus jeune souhaitant le vrai amour et l'amitié loyale, le décor est planté.

L'on suit leurs péripéties au travers de la narration qui se partage entre ces quatre personnages au gré des chapitres. Nous faisons ingérence dans leurs pensées et comprenons ainsi les visions radicalement différentes qu'ils ont de leur vie, des autres, ainsi que des situations pourtant vécues parfois communément. C'est efficace et bien fait.

Le style est cru, direct, familier, on accroche ou non. Les thèmes du sexe, de la drogue, de l'alcool et de la solitude prédominent avec en arrière plan une critique de la société écossaise et des différentes communautés religieuses qui se haïssent. Certaines situations sont violentes mais ne sont poas décrites à l'excès, si le style n'est pas pudique le propos l'est et permet de ne pas être rebuté à la lecture.

On dirait du Despentes mais en mieux, en plus subtile, moins lourd, et plus régulier. Le regard est acéré mais nuancé, tous ne sont pas des salauds mais la nature humaine est ce qu'elle est.

J'ai bien aimé et je lirais sans nul doute Nouvelles d'Ecosse.

Lire ce livre a été une corvée pour moi. Il était bien écrit, mais je détestais chacun de ses personnages avec une passion brûlante. De plus, j'ai eu l'impression que l'auteur utilisait toujours les descriptions les plus dégoûtantes possibles dans le but d'être nerveux ou de choquer les lecteurs. Bien que je l'aie lu rapidement, attirée par une certaine fascination pour le naufrage, je me suis senti très insatisfait par la non-fin du livre. C'est comme si l'auteur avait simplement décidé de s'arrêter à un moment donné et de s'arrêter là. Il y a bien eu quelques tentatives de perspectives d'avenir, mais à mon avis, cela n'a pas marché du tout.

Un recueil de nouvelle aussi trash que surprenant. Les personnages sont des écorchés vifs et l'univers décrit est extrêmement sombre. Je n'apprécie pas trop les styles très familiers mais j'avoue avoir toutefois été assez fascinée par cette écriture âpre. Même si ce n'est pas un univers que j'apprécie particulièrement, on ne peut qu'admettre que ce recueil possède une certaine force (aussi malsaine soit-elle) et une forte identité.
Lien : http://madimado.com/2013/03/..

Nouvelles d'Écosse (Hope) est un recueil de nouvelles de Laura Hird publié en français en 2012 par les éditions 13e note.





Un homo un peu paumé s'installe chez une riche dame qui pourrait être sa mère. Une femme se réveille avec un ado dans son lit et aucun souvenir de la soirée de la veille. Un fan de foot perd son meilleur ami supporter dans un accident de voiture et se rend à son enterrement. Une jolie femme adore rendre les hommes complètement dingues. Une adolescente est prête à tout pour qu'un photographe réputé lui tire le portrait. Une jeune femme se retrouve sans affaires dans un endroit inconnu sans aucune idée de comment elle est arrivée là.



Voilà quelques-uns des points de départ des onze nouvelles qui composent ce recueil. Hope, la première d'entre elles (et qui donne son titre au recueil en anglais), est de loin la plus longue, avec ses 70 pages – les autres nouvelles font 10-20 pages. Elle raconte la vie d'un homme perdu dans sa vie, qui n'a aucun projet à part se prendre une nouvelle cuite. Il tombe par hasard sur une vieille dame, Hope, veuve et richissime, qui accepte de l'héberger gracieusement. Une complicité naît rapidement entre eux. Dans cette nouvelle comme dans les autres, Laura Hird dresse un sombre portrait d'Édimbourg, où personne n'est épargné par les malheurs de la vie, du bobo à l'adolescente sans le sou. Alcoolisme, solitude, mort, sexualité, folie, etc. : l'auteur ne connaît pas les sujets tabous, et c'est tant mieux.



Un peu à la manière d'un photo-reporter, elle observe tout ce beau monde sur le terrain, au ras du bitume, et nous livre ses observations sous le nez, sans artifices, avec un réalisme exacerbé et parfois dérangeant. Quelques nouvelles, inintéressantes, ne resteront pas dans les mémoires. Heureusement, la plupart d'entre elles valent le détour, pour leurs personnages ou leur chute.





Le moins qu'on puisse dire c'est que les nouvelles de Laura Hird ne sont pas roses. Mais la vie l'est-elle ? Un sombre recueil, à éviter avant de partir en Écosse si vous n'avez pas d'assurance annulation.
Lien : http://hanniballelecteur.ove..

archi nul