Elle n'avait pas tort. Ma version du Vent d'Ouest n'avait pas grand chose à voir avec la sienne. En dépit d'une technique malhabile, elle avait su saisir quelque chose du style de Waring - la pureté de la ligne, sa simplicité, la vie qui en émanait. Mon Vent d'Ouest n'était qu'un aimable zéphyr féminin, un être inoffensif auquel manquait le tempérament de ses frères et soeurs.