Lionel Shriver

Quand elle revint, elle se sentit si frustrée qu'elle était près d'exploser.
Elle se revit petite fille, après l'église, vêtue d'une robe rose pimpante en tissu rêche et chaussée de souliers vernis, obligée de rester dans la maison pendant l'interminable cuisson d'une pièce de viande sans avoir le droit de dessiner, parce qu'elle risquait de salir sa tenue avec ses crayons. A quoi bon grandir si on ne pouvait échapper au syndrome du déjeuner du Dimanche ?
Pendant des années elle s'était juré que quand elle serait grande elle ne gâcherait pas la moitié de son week-end à préserver des taches ses vêtements inconfortables. Elle s'était enfin hissée à l'âge adulte et voilà qu'elle se laissait une fois de plus entraîner dans les festivités d'un ennui désespérant qui plaisaient tant à sa famille.
Elle avait quarante-trois ans - pourquoi n'avait-elle pas le droit de dessiner ?