Lord Byron

Le cœur qui te regarde, ô Grèce, est froid
S'il n'est comme l'amant devant l'argile
De l'aimée ; dur l'œil sans pleur quand il voit
Tes murs, tes autels, que le temps mutile,
Volés. Veiller eût été plus utile
Ces reliques que plus on ne restaure.
Maudite heure où l'Anglais quitta son île
Pour ensanglanter ton sein triste encore,
Ravir tes Dieux défaits vers ce Nord qu'ils abhorrent.

(Cold is the heart, fair Greece, that looks on thee,
Nor feels as lovers o'er the dust they loved;
Dull is the eye that will not weep to see
Thy walls defaced, thy mouldering shrines removed
By British hands, which it had best behov'd
To guard those relics ne'er to be restored.
Curst be the hour when their isle they roved,
And once again thy hapless bosom gored,
And snatch'd thy shrinking Gods to northern climes abhorr'd !)