Louis Calaferte

Lorsque notre professeur, Loucheur, — il louchait — annonça les résultats officiels de l’examen, et que seul mon nom fut jeté par sa voix de chien maigre dans le vide du silence, une large, une profonde et vaste stupéfaction pétrifia les copains. On me regarda avec des yeux moqueurs, des yeux méprisants, des yeux haineux. Les copains qui avaient tous échoué en bloc n’en revenaient pas. Moi non plus. Loucheur non plus. J’étais le premier bâtard de mon quartier qui allait quitter l’école avec autre chose que des poux et le vice de la masturbation collective : mémoire d’homme.