-Personne n’attend plus le jour à notre époque. Personne sauf les malades. Personne sauf ceux qui veulent gagner un jour de vie, et les enfants qui ont peur.
-Nous, on attend le jour, m’sieur Lobe.
-Nous oui… Oui petit : nous.
Il se baissait vers moi, m’embrassait sur le front. Ça piquait, c’était humide et doux. Une grosse peine enflait en moi. Un chagrin aux raisons obscures, aux racines ancestrales, qui n’osait éclater.