Lucie Léanne

L'orage a éclaté dans ma tête ; violemment je la cogne contre le mur, dix fois, vingt fois. Les coups pareils à des éclairs, foudroient mon cerveau, mais je continu toujours, vociférant, implorant que quelqu'un vienne enfin m'aider.
Des phalènes dansent sous des lueurs huilées. Un crépuscule d’été doucement s’écroule puis se froisse comme une étoffe de soie. Les phalènes vibrent, palpitent ; leurs ailes caressent l’air tiède, les champs de blé, les pierres, la terre entière. Je cours dans cette blondeur, l’enroule autour de moi. Les phalènes me suivent, s’emmêlent à mes cheveux. En bas du chemin, la nuit est tombée ; elle a laissé un grand trou clair et de magnifiques étoiles. Surprise, je m’arrête, les ramasse : elles étincèlent ; leur lumière envoient des éclats blonds, très doux. Je souris : je suis dans l’incandescence de mes sept ans.

Le couloir de l'hôpital s'allonge devant moi, nappé de brouillard, lugubre avec son linoléum gris. Il me donne la nausée : il est sans fin, jonché de douleurs qui se hérissent sous chacun de mes pas, de fourches féroces et de flammes.