Malika Ferdjoukh

- Que nous proposez-vous, " old sport" ? demanda Fergus au maître d'hôtel, avec une insouciance déconcertante pour un directeur de l'équipement de chez Hamond & Schuyler.
- Aujourd'hui, des lasagnes au manioc d'Alabama, garnies d'un émincé de filet de canard mijoté à la crème d'orange amère, au gingembre râpé de Chine, poivre des Bermudes, muscade d'Atlanta, le tout flambé à la fine Napoléon, " sir ".
Ils haussèrent un sourcil, à tenter de se figurer à quoi pouvait ressembler pareille liste une fois matérialisée dans une assiette.
- Et ? fit Chic, encourageante.
Le maître d'hôtel était un monsieur dont la raie au milieu semblait le point de départ d'une division en deux de sa physionomie. La moitié gauche de son visage vous observait d'un oeil sautillant et alerte, presque taquin. La moitié droite vous fusillait de l'autre oeil, avec une sévérité funèbre.
- Nous avons un pâté d'espadon pêché dans le golfe du Texas, dressé sur un jus de poularde, agrémenté d'un coulis de citron et de poivron rouge, au poivre vert, safran jaune, accompagné d'une purée de courge revenue dans un beurre de pastèque et lesté d'un jet de whiskey et de chartreuse suisse. Quinze ans le whiskey, en fût de séquoia.
Il reprit discrètement haleine tandis que, perplexes, les quatre haussaient un second sourcil.
- Ou bien... ? voulut savoir Fergus.
" Sir ", un sommaire poulet rôti avec des pommes de terre sautées.
- Je prends ça ! s'écria Ernie, soulagé.
- Moi aussi ! firent les autres.
L'oeil taquin frétilla, l'oeil funèbre fustigea.