Marc Girot

J’ai repris de l’océan, resplendi dans des couchants de fin du monde, respiré la mer. Je me suis abîmé dans son regard de ciel et d’orage. J’ai humé à pleins poumons l’air de l’éternité, puissant, calme, salubre.

Comme ces enfants qui ne cessent de demander quand est-ce qu’on arrive ? Mais jamais. Nous n’arrivons jamais. Nous ne faisons qu’aller et venir. Nous ne faisons que chercher. Toujours. Le bonheur, la paix, l’amour.

Une poche à moral qui reprend de la rondeur, je commence à ruminer du bonheur.
Pourtant je ne me sens pas encore prêt à affronter l’amour de Flo et l’affection de mes amis. Je reviens d’entre les morts, tenant la main d’une défunte. J’ai besoin de m’accoutumer à la lumière du jour, aux couleurs de la vie, même si, dans ce coin d’océan, elles sont plutôt ternes et sombres. Il me semble que je pourrais mourir d’entendre des voix chères. C’est évidemment idiot. Je tourne autour de l’ordinateur sans me résoudre à l’aborder.

La mort est une porte entrebâillée par où fuse de la lumière.

J’ai honte. La honte, c’est le dernier sursaut avant l’abandon, une dernière chance de vie. Je me lève, perclus de contusions et de peur, et me traîne jusqu’au pont. Vision d’apocalypse.

La mer est monstrueuse. L’horizon a disparu. Plus d’horizon, plus d’espoir. L’enfermement. Aucun moyen d’échapper à la dévoration. Les cinquantièmes m’emportent dans leur tanière.

La raison est une bien petite chose face à l’orgueil démesuré de vivre, de vivre encore, de vivre malgré.

Elève émerveillé, les étoiles m’enseignaient, par l’entremise d’Isa, la beauté et la richesse de l’âme féminine.

Cinq nœuds bien pesés ! Le bonheur, c’est du vent !

Les dauphins : de la mer qui se fait chair.

Isa était une contemplative. Elle habitait une sorte de couvent païen aux dimensions de l’univers. Parmi ses heures canoniales, ce sont vêpres et complies qui recevaient sa dévotion la plus fervente.
Elle pouvait rester toute une nuit à contempler les étoiles.

Les albatros font ce qu’ils peuvent pour détendre l’atmosphère. Ces princes de la tempête deviennent de grosses bêtes pataudes et grotesques dès que le vent les lâche. Leurs efforts pour décoller constituent, avec les gamineries des dauphins, un des spectacles les plus drôles que l’océan puisse donner. Ils courent lourdement sur l’eau, à la limite du déséquilibre, se soulèvent quelques instants puis retombent, ils courent à nouveau, retombent encore puis, lassés, résignés, retournent dans leur prison sans vent. Quelquefois, après des efforts insensés, ils parviennent à s’élever, ils vont alors chercher les vents d’altitude, puis planent majestueux, imposants. Sous l’étreinte de la brise, l’animal grotesque s’est métamorphosé en prince.

Heureusement, le soir, c’est le grand chambardement des forains du Large. Ils installent tout au long du boulevard du crépuscule leur marché aux tissus. C’est un tourbillon de couleurs chatoyantes qui virevolte à même le ciel. Des nuances rares illuminent tout l’occident : indigo, azurine, carmin, garance… Mais j’aurai épuisé mon vocabulaire bien avant que les marchands ne soient à bout de couleurs ! Tant pis. Elles teinteront ma mémoire sans colorer mes mots.

Quand prend fin cette sorte de profération des abîmes, je ressens à la fois l’accablement et l’émerveillement d’un initié. Dans cet ici-bas, divers, changeant, soumis au flux et au reflux, où je subis comme tout un chacun une mue continuelle, j’ai aujourd’hui le sentiment que mon âme s’est défaite de sa dernière enveloppe et, lentement, déploie ses ailes transparentes.

Dans la nuit du 30, le vent se met brusquement à hâler sud. Je monte précipitamment sur le pont. A la lueur de la lampe torche, je vois Reva abominablement empêtré dans les voiles bordées à contre, impudiques comme des robes retroussées. Je rétablis les belles élégantes dans leurs formes épanouies, le jarret alerte, la cambrure frémissante.

Pour ne pas sombrer dans l’atonie, comme à chaque fois que je menace de perdre pied, je m’accroche aux Essais. C’est que Montaigne m’accorde comme un instrument. Montaigne est un facteur d’âme.

Isa était une vraie fille de la mer. Elle se coulait dans ses impatiences, dans ses indolences, comme entre ses rives naturelles. C’était le rythme de la vie, de la sienne en tout cas. Elle ne comprenait pas mes agacements quand Reva se vautrait ainsi dans l’eau molle. Ces jours-là, nous faisions océan à part.

A la barre depuis quelques heures, je laisse mon regard errer sur l’horizon. Le crépuscule prépare la salle d’apparat avec le faste qui sied pour l’accueil de la nuit et de sa cour étoilée.

Cela faisait plus d’un mois, depuis le banc de la Conception, que je n’avais plus adressé la parole à quiconque. Je suis rassuré : malgré ma vie d’ermite, je n’ai pas complètement perdu la maîtrise du langage articulé ! Je me demande néanmoins si, depuis mes fréquentations avec les dauphins, je ne siffle pas mieux que je ne parle…

Mon esprit est las d’errer. Il cherche en vain un lieu où se poser.
C’est le crépuscule qui lui propose une halte. J’aime le lever du jour mais c’est le crépuscule du soir que je préfère car il contient la nuit. La nuit est mystique.