Marcel Proust

Le reste de la façade était en murailles où retombaient des clématites et… une aubépine rose. L’arbuste que j’ai toujours le plus aimé, que j’ai tellement aimé qu’il m’est par moments, quand il penche, laisse retomber en souriant ses fleurs roses et confuses, presque impossible de ne pas croire que je suis quelqu’un de particulier pour lui comme il est quelqu’un de particulier pour moi, depuis le temps que je l’aime et que déjà quand j’étais tout petit on plaisantait ma passion pour la fleur aimée. Quand je tombai si malade là-bas la première joie de ma convalescence fut la visite d’une cousine que j’aimais, que je n’aurais jamais cru qui fût venue à la maison, et une grande branche d’aubépine rose qu’elle m’apporta. Elle était la parure merveilleuse de l’autel et quelque chose qui dans les chemins à la grâce divine et embaumée de l’aubépine que j’adorais ajoutait de la couleur, la même couleur que les biscuits roses de Tours qu’on sortait de leur boîte après le déjeuner les jours de grande faveur, ou que le fromage à la crème quand on y avait écrasé des fraises.