Marcel Proust

Quelques gouttes de pluie tombent sans bruit sur
l’eau antique, mais dans sa divine enfance restée
toujours couleur du temps et qui oublie à tout
moment les images des nuages et des fleurs. Et
après que les géraniums ont inutilement, en
intensifiant l’éclairage de leurs couleurs, lutté
contre le crépuscule assombri, une brume vient
envelopper l’île qui s’endort ; on se promène
dans l’humide obscurité le long de l’eau ou tout
au plus le passage silencieux d’un cygne vous
étonne comme dans un lit nocturne les yeux un
instant grands ouverts et le sourire d’un enfant
qu’on ne croyait pas réveillé. Alors on voudrait
d’autant plus avoir avec soi une amoureuse qu’on
se sent seul et qu’on peut se croire loin