Marcus Sakey

Ils n’avaient vraiment pas le temps, mais Cooper ne parvenait pas à détacher son regard.
La corde n’avait rien d’inhabituel, c’était le genre de cordon jaune qu’on utilisait pour arrimer les toiles goudronnées. Ce qui sortait de l’ordinaire, c’était le corps qui y était pendu. En plein Manhattan.
Il avait peut-être dix-sept ans. Un gamin de belle allure, svelte et solide. Il portait un uniforme McDonald’s et en travers de sa chemise jaune vif, celui ou ceux qui l’avaient tué avaient écrit le mot ANORMAL. Un Brillant. Pas un fait du hasard, donc. Lynché par des gens du quartier, des collègues, peut-être même des amis. Il avait perdu une chaussure et Cooper ne cessait d’observer sa fine chaussette blanche exposée au froid de décembre.
« Bon sang. » Erhan Park avait prononcé ces mots en haletant. Ils avaient couru aussi vite qu’ils avaient pu vers la foule regroupée autour du cadavre.
Cela faisait deux semaines que soixante-quinze mille soldats avaient été abattus par leurs propres armes dans le désert du Wyoming. C’était le résultat d’un virus informatique mis au point par les Brillants. L’humanité n’a jamais su faire face aux événements exceptionnels. Et elle supporte encore moins que des gens exceptionnels se rebiffent.
Ce n’était qu’un gamin, pensa Cooper. Le ciel chargé de neige avait une couleur d’étain. Le corps tournoyait lentement dans le vent d’hiver. Une basket éraflée, une insupportable chaussette blanche, une basket éraflée.
« Bon sang, répéta Erhan. Jamais je n’aurais cru voir un truc pareil. »