Marianne Chouchan

Ce matin-là, Marie Curie et sa fille Irène faisaient ensemble, comme presque tous les matins, le trajet qui séparait leur domicile commun, quai de Béthune, de l'Institut du radium. La journée s'annonçait fraîche. Les deux femmes, vêtues d'épais manteaux, discutaient avec animation ; elles martelaient leurs propos de gestes de la main, écrivaient sur d'invisibles tableaux noirs, puis se taisaient pour laisser le temps à l'autre d'argumenter.
Irène aimait ces moments d'intimité, où elle pouvait parler librement avec sa mère d'un phénomène physique ou chimique nouveau. Elle se savait traitée en égale, même si, ensuite, pendant la journée, sa mère lui donnait des ordres un peu secs, comme à chacun de ses assistants : au laboratoire - Irène l'avait compris une bonne fois pour toutes -, la hiérarchie entre chercheurs exigeait cette discipline sévère.

Rien ne m'empêchait de trouver la douceur de vivre, partout où je passais. Il suffisait de se rappeler qu'elle existait. Alors, je l'ai attendue, provoquée, écoutée, sentie, aimée...