Hermine avait appris d’une de ses camarades, l’année de ses treize ans, comment les hommes et les femmes faisaient des enfants. Cela lui semblait un univers extraordinaire, réservé à l’obscurité où se déroulait une cérémonie sacrée, impudique, mais qu’elle pressentait la plus naturelle du monde. Les chiens du village ne s’embarrassaient pas de convenances; elle les observait parfois avec gêne, le mâle monté sur la femelle, les deux bêtes haletantes, un rictus de béatitude leur donnant un air un peu idiot.