Marie-Odile Ascher

Je me souviens que lors de mes premières années soviétiques, je scrutais souvent mon image dans un miroir. Je reconnaissais mes traits, certes pâlis, émaciés et tirés de fatigue, mais c'était bien mon visage que je contemplais, celui de Marina Vladimirovna Sandansky. Cela m'étonnait car j'avais le sentiment de ne plus savoir qui j'étais. Je ne me reconnaissais pas, je n'étais plus la même. Seuls mon nom et mon visage me reliaient encore à la Marina du temps de Vence, cette jeune fille au regard déterminé, plein d'étincelles de joie, confiante en son avenir, qui piaffait d'impatience devant la vie. Tout cela avait disparu. Ma flamme intérieure était passée du flamboiement à une modeste lueur, vacillante, mais, heureusement, elle ne s'est jamais éteinte. Elle m'a donné la force de survivre au désespoir, mais avec une âme différente, comme endormie. J'ai ployé sous la résignation.
Puis les années ont passé. La vie a coulé, la souffrance de mon amour perdu s'est peu à peu estompée dans le temps, dans les préoccupations du quotidien. Mes rêves sont morts.