Marie-Sabine Roger

Margueritte dit que se cultiver, c'est tenter de grimper en haut d'une montagne. Je comprends mieux ça, aujourd'hui. Tant qu'on est dans son pré, on croit tout voir et tout savoir du monde : la prairie, la luzerne et les bouses de vaches (cet exemple est de moi). Un beau matin, on prend son sac à dos, on commence sa marche. Ce qu'on quitte, plus on s'en éloigne et plus ça rétrécit : les vaches deviennent pas plus grosses que des lapins, des fourmis, des chiures de mouches. Et tout le paysage qu'on découvre en montant, au contraire, ça paraît de plus en plus grand. On croyait que le monde s'arrêtait à la colline en face, mais non ! Derrière il y en a une autre, et encore une, un peu plus haute, et une autre encore. Et puis plein. Cette vallée où on vivait peinard, c'était qu'une vallée parmi d'autres, même pas la plus grande. C'était le trou du cul du monde en fait ! En marchant, on croise d'autres gens, mais plus on va vers le sommet, moins il y a de monde avec soi, et plus on se les gèle ! c'est toujours façon de parler. Une fois qu'on est tout en haut, on est content, on se trouve très fort d'être arrivé au-dessus des autres. On peut regarder loin devant soi. Seulement, au bout d'un moment, on se gaffe d'un truc tout con : c'est qu'on est seul, sans plus personne à qui causer. Tout seul et minuscule.
Et du point de vue du Seigneur, grâce Lui soit rendue, on n'est sûrement pas plus gros , nous non plus, qu'une putain de chiure de mouche.
C'est sans doute à ça qu'elle pense, Margueritte, quand elle dit, Savez-vous, Germain, que la culture isole ?
Je crois qu'elle n'a pas tort, et qu'en plus, ça doit foutre méchamment le tournis de voir la vie en contrebas.
Moralité, je vais m'en tenir à mi-pente, et bien heureux si j'arrive à grimper jusque-là.