Marie Vareille

- Tu lui as posé quoi comme question ?
Anaïs s'appuie à la paroi de la douche et enroule le bout de sa natte blonde autour de son index.
- Je lui ai demandé si j'allais mourir.
La petite phrase, prononcée d'une voix tranquille, reste suspendue entre elle et moi. Une grenade dégoupillée qui met quelques secondes à exploser dans ma poitrine et d'un seul coup, l'air n'entre plus dans mes poumons. Je me déteste. Je me déteste de n'avoir pensé qu'à moi dans cette histoire. Je me déteste d'être tétanisée, de me taire une fois de plus, de ne pas être capable de la serrer dans mes bras et de lui dire, que, évidemment, elle ne va pas mourir, qu'elle ne doit pas avoir peur. Mais ce serait un mensonge de plus, parce que en réalité, je n'en sais rien. Je n'ai jamais rien voulu savoir sur Marfan et les risques réels. Alors, je reste là, muette et immobile, seule avec ma lâcheté face à ma petite sœur qui me dévisage derrière ses épaisses lunettes, et je me demande quand elle a hérité de la sagesse et de la maturité de maître Yoda.