Citation de Charybde2
Un cyclone extratropical de type « bombe ».
À la mi-journée, la dépression se situait à près de mille kilomètres des côtes françaises. On annonçait des rafales entre 150 et 170 km/h, avec des pointes dépassant les 200 km/h, de Biarritz à Mérignac. La veille encore, les modèles mathématiques n’en espéraient pas autant. À présent, les avions étaient cloués au sol et les trains en gare par arrêté préfectoral. Les prévisionnistes d’ERDF estimaient à plusieurs centaines de milliers les foyers privés d’électricité dans les heures à venir – 85 000 l’étaient déjà dans les Pyrénées-Atlantiques. Les premiers arbres tombaient sur le front ouest. Des déferlantes de huit à dix mètres de hauteur avalaient les dunes des plages landaises et mettaient à nu les derniers vestiges du mur de l’Atlantique.
Alezan était aux anges.
Le vacarme dans la cour était impressionnant. Le vent s’engouffrait en sifflant entre les volets et le lambris du plafond. La lumière de l’unique ampoule de la cuisine vacillait par intermittence. Des bruits sourds et puissants ponctuaient à intervalles réguliers le monologue excité du chien. Alezan monta le volume du poste radio, rinça son assiette dans l’évier et retira la marmite de soupe du fourneau. Le poêle à bois était chargé à bloc, les bûches de pin crépitaient, la chaleur dans la pièce était insoutenable, juste ce qu’il convenait pour maintenir une température agréable dans le reste de la maison.
Alezan essuya son Opinel sur le revers de son bleu, le plia avec soin, puis il s’installa sur la chaise, près de la porte, son fusil à portée de main, et il ferma les yeux. Il n’était pas soûl, juste légèrement grisé par les deux verres de rouge qui avaient accompagné son repas et par le flot de souvenirs qui affluait par vagues. Il n’avait que dix-neuf ans, ce 19 août 1955. Vingt-quatre heures avant qu’une tempête d’un autre genre vienne déchirer le cœur des hommes.
À la mi-journée, la dépression se situait à près de mille kilomètres des côtes françaises. On annonçait des rafales entre 150 et 170 km/h, avec des pointes dépassant les 200 km/h, de Biarritz à Mérignac. La veille encore, les modèles mathématiques n’en espéraient pas autant. À présent, les avions étaient cloués au sol et les trains en gare par arrêté préfectoral. Les prévisionnistes d’ERDF estimaient à plusieurs centaines de milliers les foyers privés d’électricité dans les heures à venir – 85 000 l’étaient déjà dans les Pyrénées-Atlantiques. Les premiers arbres tombaient sur le front ouest. Des déferlantes de huit à dix mètres de hauteur avalaient les dunes des plages landaises et mettaient à nu les derniers vestiges du mur de l’Atlantique.
Alezan était aux anges.
Le vacarme dans la cour était impressionnant. Le vent s’engouffrait en sifflant entre les volets et le lambris du plafond. La lumière de l’unique ampoule de la cuisine vacillait par intermittence. Des bruits sourds et puissants ponctuaient à intervalles réguliers le monologue excité du chien. Alezan monta le volume du poste radio, rinça son assiette dans l’évier et retira la marmite de soupe du fourneau. Le poêle à bois était chargé à bloc, les bûches de pin crépitaient, la chaleur dans la pièce était insoutenable, juste ce qu’il convenait pour maintenir une température agréable dans le reste de la maison.
Alezan essuya son Opinel sur le revers de son bleu, le plia avec soin, puis il s’installa sur la chaise, près de la porte, son fusil à portée de main, et il ferma les yeux. Il n’était pas soûl, juste légèrement grisé par les deux verres de rouge qui avaient accompagné son repas et par le flot de souvenirs qui affluait par vagues. Il n’avait que dix-neuf ans, ce 19 août 1955. Vingt-quatre heures avant qu’une tempête d’un autre genre vienne déchirer le cœur des hommes.
