Marion Muller-Colard

Elle m’a haïe au premier coup d’œil. Elle a haï mes jambes, ma mobilité, cette aisance que j’avais à respirer. Chacun de mes gestes aiguisait l’un de ses deuils. Je ne vous parle même pas de ma jeunesse. J’avais vingt-trois ans. J’étais pimpante, que je le voulusse ou non. Et j’emballais le tout de l’audace d’un sourire.
Mon corps entier - ce corps de jouissance et de disponibilité, ce corps de jeune fille très sûr de son avenir, un corps si conciliant que je pouvais sereinement l’oublier -, mon corps entier poussait avec désinvolture la vieille femme dans les retranchements de son enfer.