Mark Z. Danielewski

Nous voyons Karen éplucher les petites annonces tandis que Navidson joue avec son café. Il ajoute du sucre, du lait, remue le tout, remue encore, puis, comme s'il se ravisait, ajoute encore du sucre, un peu plus de lait. Le liquide s'élève jusqu'au rebord et le dépasse d'une fraction. Sauf qu'il ne se répand pas. Il tient – une bosse de café tendue tragiquement en arc au-dessus de la porcelaine, préservée par la physique de tension de surface, en phase avec quelque innommable sortilège, même si, comme chacun le sait, les miracles ne durent jamais longtemps avec le café. L'excitant matinal oscille, s'étale puis passe brusquement par-dessus le rebord, un fleuve de caféine se fraie un chemin entre verres et politique jusqu'à ce qu'il n'y ait rien de plus qu'une tache marron sur le journal du matin.