Maryna Uzun

Dans ma crise de noir,
J’aperçois un bouquin,
Un bouquin délaissé.
Est-ce un livre clochard
Somnolant sur un banc ?
Ou bien un livre errant,
Sans laisse ni collier,
Inconnu des sérails ?
Est-il tout beau, tout neuf ?
Ou il est cirrhosé ?
Un livre prolétaire
Que rien ne ferait taire ?
Finir à la fourrière ?
Dans une boîte à livres ?
Une maison d’accueil ?
Ou chez un antiquaire ?
Son ultime exigence :
Ses cendres dans la Seine !

C'est un livre naissant
Dans la crise de larmes
De sa mère folle
À son clavier maudit
Où l’alternance règne.
Un livre bien léché,
Un livre rêvé,
Un livre dont le verbe
N’est ni haut ni bas.
Je mets un point final,
Je finis de jouer,
Finis de me relire.
Est-ce un point final ?