Matt Haig

Il tira sur sa pipe. « Je déteste écrire, lâcha-t-il dans une volute de fumée. C’est la vérité vraie.
– Vous le faites pourtant fort bien.
– Et alors ? Mon talent ne vaut pas un pichet d’ale. Il ne signifie rien. Absolument rien. Être doué pour écrire, c’est comme être doué pour s’arracher les cheveux. À quoi sert un talent qui vous fair souffrir ? C’est un don qui embaume jusqu’aux cieux, et il sent la fiente de renard. Mieux vaut encore être putain à la mitre du Cardinal que dramaturge. Ma plume est une malédiction. »
J’étais tombé sur un mauvais jour.