Maurice Genevoix

C'était le commencement du printemps. Je venais de pousser la petite porte de mon jardin pour aller respirer l'air des pins. J'avais une compagne de promenade, la plus jeune de mes filles qui devait, en ce temps-là, avoir dix ans. Nous allions, entre les arbres aux troncs roses sur lesquels jouait le soleil d'avril. Des coups de brise poussaient dans le ciel bleu de petits nuages ronds, très blancs, et faisaient courir sur la Loire des risées d'un bleu d'ardoise. Sylvie, ma fille, trottinait de çà et de là, cueillant dans I'herbe les fleurs du printemps.
J'étais tout seul quand la chose arriva.

(Incipit)