Max Porter

Il se repasse chaque journée ; a-t-il été un naze, un branleur, un fayot ? Y a-t-il une blague qu’il n’a pas comprise ? Tout en s’endormant il se juge hors contexte. Dans son rêve il pousse à bout quelqu’un, et puis tout le monde, alors on lui court après et on se moque de lui et il se fraie un chemin à coups de couteau, des coups de couteau dans des dos nus, dans des tempes fragiles et des fentes vulnérables. En rêve il fracasse la tête de Cal le Bourge sur un poteau de clôture et l’abandonne là, hoquetant et gargouillant rouge, et il part rouler des mécaniques avec sa bande de potes, et ensuite les yeux grands ouverts il rumine les écueils et les échecs de la vie en société, la sécurité et les risques, les gags ratés, les foutages de gueule, parfois éveillé mais le plus souvent à mi-chemin entre plusieurs sentiments merdeux, entre des rêves de meurtre et des branlettes à s’en irriter le gland. Et ça s’agrège en un vide amer au creux de son esprit. Il s’écorche les phalanges contre la vieille poutre de sa chambre et marmonne les dialogues violents de confrontations imaginaires avec des ennemis hypothétiques.