Citation de Aquilon62
La poussière du chemin danse dans les rayons du soleil. La sueur coule sous ses aisselles et meurt sur ses hanches épaisses. Elle a chaud, elle a honte. Elle rase les murs, les bras croisés sur la poitrine. Sa robe noire trop serrée l'étouffe, elle aimerait arracher ce col qui l'étrangle, ce bandeau qui l'oppresse, défaire ce chignon qui lui donne mal à la tête.
Ses chaussures usées sont couvertes de terre séchée. Elle a parcouru à pied les trois kilomètres qui séparent la vieille ferme du village. Elle y a laissé les garçons et espère être de retour rapidement. Horst n'a que quelques mois et Helmut quatre ans. Il est encore jeune, mais elle a confiance en lui. Elle sait qu'il surveillera son frère, qu'ils ne feront pas de bêtises.
Elle arrive sur la place du village et jette un œil à la fontaine, à sa margelle couverte de mousse. C'est ici que les villageois se retrouvent pour colporter les dernières nouvelles, faire bruisser les ragots. Elle entend les discussions qui s'arrêtent sur son passage, les murmures méprisants, mais elle continue son chemin, le regard fixé sur les pavés. Depuis plusieurs mois, elle a remarqué les changements d'attitude des habitants à son égard, Depuis qu'il se murmure, sous le manteau, que l'issue de la guerre ne serait peut-être pas celle qu'on leur a promise.
L'horloge de l'église sonne treize heures. Elle arrive près de l'école, un vilain baraquement à la façade décrépite, s'apprête gravir les marches menant à l'unique salle de classe lorsqu'une ombre apparaît devant elle, l'obligeant à s'arrêter. Elle lève les yeux. C'est Georg et son visage défiguré, souvenir d'un shrapnell qui, vingt-six ans plus tôt, lors de là bataille de Zborov, lui a déchiré tout le côté droit. De cet épisode, Georg a hérité une médaille commémorative, une orbite vide cachée par un bandeau poisseux et une immonde boursouflure qui lui laboure la joue et lui retrousse la lèvre sur d'affreux chicots.
(INCIPIT)
Ses chaussures usées sont couvertes de terre séchée. Elle a parcouru à pied les trois kilomètres qui séparent la vieille ferme du village. Elle y a laissé les garçons et espère être de retour rapidement. Horst n'a que quelques mois et Helmut quatre ans. Il est encore jeune, mais elle a confiance en lui. Elle sait qu'il surveillera son frère, qu'ils ne feront pas de bêtises.
Elle arrive sur la place du village et jette un œil à la fontaine, à sa margelle couverte de mousse. C'est ici que les villageois se retrouvent pour colporter les dernières nouvelles, faire bruisser les ragots. Elle entend les discussions qui s'arrêtent sur son passage, les murmures méprisants, mais elle continue son chemin, le regard fixé sur les pavés. Depuis plusieurs mois, elle a remarqué les changements d'attitude des habitants à son égard, Depuis qu'il se murmure, sous le manteau, que l'issue de la guerre ne serait peut-être pas celle qu'on leur a promise.
L'horloge de l'église sonne treize heures. Elle arrive près de l'école, un vilain baraquement à la façade décrépite, s'apprête gravir les marches menant à l'unique salle de classe lorsqu'une ombre apparaît devant elle, l'obligeant à s'arrêter. Elle lève les yeux. C'est Georg et son visage défiguré, souvenir d'un shrapnell qui, vingt-six ans plus tôt, lors de là bataille de Zborov, lui a déchiré tout le côté droit. De cet épisode, Georg a hérité une médaille commémorative, une orbite vide cachée par un bandeau poisseux et une immonde boursouflure qui lui laboure la joue et lui retrousse la lèvre sur d'affreux chicots.
(INCIPIT)
